Sexta-feira, depois de mais um dia inteiro com a bunda chapada na cadeira revisando minha amada tese, resolvi dar a corridinha q tá arrancando a vida sedentária de meu ser. Sim, estou deixando de ser sedentário graças a Podrunner Intervals.
Temos alguma vantagem de morar no fim do mundo. Uma delas é ter uma modesta academia no condomínio que conta com 3 esteiras da marca Rebook. Uma está em pé, com um papel "Em Manutenção" já há alguns meses. A outra teve um problema de junta e não arreia de jeito nenhum a merda da inclinação. A terceira é a melhor, reguladinha, e tem sido minha companheira nas últimas 6 semanas.
Chegando com animação e ouvindo Dj Steve Boy me dizendo que correria um non-stop running de 25 min a 141 bpm, me deparei com uma gostosa que corria na minha esteira. Morena, cintura, traseiro, mas uma face não muito privilegiada estava a 8km/h sem previsão pra acabar sua corridinha.
Desta feita parti para prima desregulada. Como já relatei, estou tirando o sedentarismo, e qualquer elevação, tilt, ou qualquer merda destas destroem a auto-estima construída a duras penas.
Não completei o circuito, me frustrei, suei igual um bode velho, e provável q tenha tido uma leve hipertermia.
A gostosa continuava em seu ritmo, incólume...
Fui pra sessão de abdominais, sim, isso também tá no pacote. Me matei mais um pouco, abusando da falta de água que minha boca acusava.
Logo a dona saiu, e pude voltar para minha querida esteira achando que completaria o circuito. Não consegui. Saí puto, morto, e desgastado.
Voltei pra casa, tomei banho, arrumei e perfumei pro Coral Jovem do Rio, um ótimo passeio de sexta feira depois de uma semana cú...
Comi, sentei no sofá, brinquei com as cachorras, zuei minha irmã, agradeci o alimento...
Então começou...
Uma dor pelo corpo que iniciava da ponta minúscula do dedo do pé até o cucuruco da cabeça.
Achei estranho aquilo... recostei no sofá meio tenso... relatando de maneira dramática às duas mulheres da minha família q me zuavam, me chamando de molenga, exagerado...
Fui pra cama...
Comecei a me debater, tremedeira, calafrios.
Tomei um paracetamol, q provavelmente era daqueles lotes que contêm talco como princípio ativo.
Parecia q tava tomando una surra de alguma dimensão espiritual.
A febre começou a subir 37 e pouco na primeira medida...
Enviei torpedos pros amigos médicos perguntando sobre dengue e medicamentes, e depois de duas respostas díspares resolvi tomar uma dipirona...
Tremedeira, calafrio, gemendo drasticamente, Luna e Branca, as cachorras, como únicas testemunhas...
38,3º
A cena cotinuou, e agora minha mãe e irmã já preocupadas vinham tentando acurdir... pegando casaco, edredon, meia pro moribundo que quase não conseguia falar.
39º
De repente, como um milagre a tremedeira parou. Achei interessante aquilo... A dor também foi dissipada... e uma alegria preencheu meu coração...
Coração quente, pq a frebre não foi embora.
Mas... voltou apetite, disposição, jeito brincalhão com toda a família... e quente. Provável que o excesso de bom humor era derivado de superaquecimento cerebral, só agora percebo isto.
Em 4 horas, do céu ao inferno e de volta ao céu.
Dormi bem, porém fui acordado de madrugada com mais febre... frio do cacete, calafrio, mais dipirona pra dentro...
Acordei com o relógio dizendo que era hora pra casa de oração, mas o ignorei, me sentindo quebrado, moído.
Ao levantar com gosto de doença na boca e uma indisposição gigante, meus pais começaram a falar e falar: tem q ir no médico, tem q ir no médico, tem q ir no médico...
Não queria, sabia q era uma zica virótica dos trópicos ou simplesmente uma falência pelo estresse vivido das últimas semanas...
Acatei os argumentos dramáticos, uma característica familiar, como a seguinte frase do meu pai "é assim que muitas pessoas morrem".
Partimos pro Silvestre, o hospital da nossa gente...
Pegamos o golzinho e depois de um debate sobre qual melodia iria nos acompanhar, escolhermos Handel e seu Messias para agradar os ouvidos.
Seu gomes do nascimento, conhecedor de caminhos afirmara sem pestanejar, o melhor caminho para Silvestre é pegar a Gomes Freire ao lado da Praça Tiradentes...
Amigo que me acompanha até aqui, eu moro em Jacarepaguá. Ponto.
Depois de duas horas pra pegar a Gomes Freire dado diversos bloqueios e excessos de veículos em um sábado cinzento, o que só ajudava no meu humor, subimos a rua pro Silvestre. Depois de inúmeras ladeiras, bonde, gringos e maconheiros, chegamos a um bloqueio. A estrada estava simplesmente fechada.
A cantata do Messias de Handel já tinha matado Jesus, pra ter noção da demora...
Pra chegar no destino necessitava descer pela Rua Alice e acessar via Cosme Velho. Desisti da merda do hospital, já tava me sentindo bem... e, de novo sob a liderança do patriarca, que agora queria pegar atalho para o retorno, escolheu uma ladeira qualquer que daria para o Rio Comprido sob olhares atentos e companhia da comunidade do Prazeres.
Ele adora passar em bueiros, eu não sei pq. Parece q escolhe sempre enfiar a roda nos buracos premeditados pela prefeitura.
De repente, depois de mais um buraco que consumiu alguns dias úteis da suspensão do meu velho carro, um barulho estranho provocou uma troca de olhares entre nós e após uma discussão e fatos sonoros, a conclusão: pneu furado.
Saiu eu e o reprodutor pra ver, pneu no chão, completamente destruído.
Um parêntesis. Desde que resolvi mudar minha atividade profissional, resolvi fazer assinatura de revistas da área de business. São na verdade 4 assinaturas e compras avulsas que variam entre periódicos mensais, quinzenais e semanais. Após resolver me mudar de volta à casa paterna, tive que dar um jeito nas pilhas de papel e tinta que se acumulavam em playson's house. Tive pena de jogar fora, então resolvi colocar TODAS as revistas do ano passado no porta mala para entregar para alguma escola como doação de conhecimento.
Voltemos ao relato primário.
Abrimos o porta malas e iniciou-se um trabalho arqueológico de escavação para chegarmos no estepe, macaco e afins. Cada vez que jogávamos as revistas pro lado, um montolho voltava pra atrapalhar o limitado espaço que havia sido criado.
Tivemos que colocar as duas mil e trezentas revistas todas no banco do carona, o que só aumentou nosso prazer na vida.
Tiramos o estepe.
Tiramos o macaco.
Mas cadê, cadê, cadê a chave de rodas?
Sim, não tinha... fiz a burrice de comprar o carro sem conferir.
Interrompemos o tabalho de um taxista transeunte q gentilmente nos ajudou com a merda da chave.
Algum ser descedente de Hércules deve ter apertado a roda, pq até com minha quantidade de quilos em cima da diminuta alavanca, de nada adiantava.
Trocado o estepe, partimos atrás de borracheiro pra ajudar o pobre pneu avariado, pra descobrir que ele tinha sido simplesmente rasgado, o buraco tinha em sua formação geológica algum objeto dos infernos pra rasgar até a malha de aço do pneumático.
Fomos atrás de comprar um pneu... depois de rodar 2 supermercados resolvemos comprar logo 2 pneus pra fazer uma troca melhor, vai pra frente aquele, pra trás o outro, troca o estepe... fazia sentido o argumento do pai.
Pela graça da fada da boa sorte que se esqueceu de mim completamente por mts dias, ganhamos a troca grátis, a alguns km do Extra Boulevard ond realizamos a compra, no Extra Maracanã.
Chegamos lá, atendimento péssimo, 3º da fila. Meus pais que acompanhavam a saga desistiram da minha companhia azarada para se meterem em um taxi rumo ao lar...
Handel indicava a volta de Jesus, e eu ferrado no sono fui acordado pelo borracheiro que veio me dizer que comprei os pneus de tamanho errado...
Eu não consigo entender...
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